Gabriel dei Fulmini

Cartografia

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notte di poesia, non sei la notte dei poeti

non è poeta quel viandante culo di mastice, tira

sull’acceleratore -

il primato della scimmia sulla polvere -

non è poeta il brumista che tentenna il cuore nel gioco di luci,

chiama uno sterile incontro, va il passare degli ultimi carri barocchi

carichi di corrente e di idiozia

no,

non è poeta neppure l’ultimo poeta rimasto della terra

lo conosciamo tutti, e almeno una volta lo abbiamo veduto,

ne abbiamo sentito parlare nei conviti marginali delle poche streghe disposte

ad insegnarci qualche trucco per campare.

*

lo vedo da dietro alle mie lenti spesse

di cieco grecale, lì fra i suoi limoni, le carte profumate d’incenso

senza destinazioni, la china delle maree distesa fra i lampi

e le zagare di un  tempo furtivo, vecchio più che antico,

un tempo da rigattiere,

un tempo a prezzo poco vantaggioso, vedi le crepe,

le incrinature del mantice...

e se ne sta lì, l’ultimo poeta verde,

lo vedo aggiustare la lampada sul cuore: guarda - dice a uno dei fantasmi

capitati a tiro - guarda com’è piccolo e scabro e mendico il mio cuore farfallino.

lo vuoi in cambio di… fa’ tu un’offerta, ma non accetto vergogna…

in cambio,
no, non voglio vergogna...

*

la mia città di fili sottili, la mia città

di coltelli tenerissimi,

la mia città di taverne di cuori solitari;

vino argento: fiore del suono - l’abuso dei campanili… 
e qualcuno dirà

che era paura di perdere l’indice sul rigo della meta. 
questa è la mia cittá perduta in un refolo di charago impertinente,

fredda il sudore dell’alba alle mie dita -

meglio avrei voluto quella sera vibrarti il mio violino

parolaio,

da un cespo di rose, col mio naso di cera sotto la maschera buona, dirti che l’amore

non ha a che fare con le lune dei poeti, ma forse sì il resto: quel bivacco

di sguardi tenutari

quella pelle muta contro lo strofinio dei cieli semenzali,

quel bianco che fece ombra alla notte, un velo sulle mie parole di ciuco: corona 

per dormici e mai toccare quella del tuo

respiro, quel filo di voce che saliva: una galassia,

un chicco di melagrana, anzi, una canzone d’amore. 
un canto d`amore popolare

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