trentadue volte

Vaishnava Bhakta's

o mio tacchino, 

cresta dorata, sfinito sulla

polpa

o mio tacchino, cattivo come il tempo

il sole s’infranse il verso doloroso

l’infame curvatura della mia morte aureola contro la corona_ ebbi un regno calamita chiusa 

una rovina di tini._

dentro la lingua magmatica

il balletto, l’intrico disfatto che molto non svela

i miei giorni di terra scorrono tombe leggere alle stelle

nel folle un silenzio, sorriso chiuso

una ruota macina 

*

marciando fiorendo tracimando

superare l’incrinatura in voli, non ade la vita…

senza neanche fermarsi all’amore spasmo contro spasmo

ora è inutile dire il passo sulla

bella stagione.

*

ma ieri o mia ecchimosi 
il bozzetto _ colmi di rumore_

non avverrà

per quanto sia l’abisso idea di fortune che erutti_

a caritare la tua mano turchina

la mia.

*

ma ieri o mia agata

agilissima

tu sei lo specchio al centro del maggese

che chiedi calore violini un sepolcreto

facile sotto le tue palpebre

la febbre che racimola un motivo di orologi

o tenue arabesco di brina... in sordina templi eterni sulla raffica d’alba

il tuo spettro d’origami il tuo ventre un macinatoio

impregnato  d’oro china, bionda lebbra inginocchiata che

geli le are.

*

prigioni o mio famigliare

disprezzo rigagnoli

fischianti alle tue dighe cave sul fertile pentagramma

o mio, per qualcosa da superare

in schiavitù nel gancio _ sorgenti secoli disabitati - 
nudi all'imo di _.

lungo la strada per il vecchio mulino i cani

stanno abbaiando, tu ricuci  

la mia maglia di ferro, lentamente,
da cent'anni che non sfioro il tuo argine di raso.

*   
minerva infelice __il delta del niente ch'è in me.