Mutter Gedicht

 

Mu t   ter Ge  dic  ht

Foto di Carmine Petruccelli

la resina di gommalacca

stesa sul

tuo costato – non per serbarti illesa,

ma per una congiunzione classica

per la delicatezza delle tue fitte

- la bambola indossa un vestito di pomice,

è la tua bambina eletta,  non le hai insegnato

a parlare calcandosi nel guadagno

dei tre sensi che le durano gli occhi – e così non la inviteranno

alle galanze sul lago. spingila,  pregustala - e volteggia.

sono nove i sensi se conti oltre ai soliti

l’arancio, il crine rosato sopravvissuto all’infinitesima cifra,

l’ universo

dei relativi e gli acquitrini,

il lattice circolare del mitilo rosso

avverso, la paura.

*

il tuo respiro di bestia,

inaudito raccolto,

 è grano in una ghirba gassosa_ e fatta di pazienza_

ricorda quanto è tenue l’errore degli aratri

sopra l’argomento della deriva _

la te cosciente, la te viva.

*

e tu variami in una lenta

sapienza,

il tuo viso di carta ostinata per scrivere misticismi di odio

la pupa saggia i primi nessi_ proteggila con bottoncini di raso,

bulbi di fuochi sotto la lingua

con il sangue di una supernova felice_

culti di rabbia in massimi di pizzo_ il cuore dato in offerta

dalla servitù che frigna sulla tua corona arborea

mentre la partorisci.