non bussa mai alla porta

non bussa mai alla porta

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dove si sia confuso il verde che

era nel tuo cuore,

che era il cuore del tuo cuore…

non il verde della fiducia_ 

l’avevamo persa da tempo

la bottiglina di quel profumo francese?

forse. e forse la dolcezza rabbuiò in te la mia inimicizia.

il verde occhi del tuo gatto _pistacchi_verdi_

un verde illuminello che si divelse

dalle profonde intimità del catino

c’era anche qualche usignolo che danzava un sibilo nella pioggia

leggera sulle tue scarpe di ballerina.

verde eternità, quante mani ancora da stringere! nera eternità!

*

guai a chi vuol servire una

legge di dolore_ ammoniscono

quelli che sanno_

e scolorì pian piano anche il rosso dalle tue guance

divenne il bianco agiato delle madri_

il ritiro dai giochi di mondo, non perchè madre, ma lo chiedesti

bianco _ perché sono un occidentale_

*

il dente di leone d’improvviso

ha occupato tutto lo spazio

tu pensi a un giardino di aprile, ma era il rito della muta

del vino in canzoni per le culle inerti_

attraverso lo spiraglio aperto il solito  orto di limoni

agghiacciato nel momento in cui tutto nasce

e più non può morire. pendono all’imbrunire i frutti -

povere applique accese per giustificare. ci fu un tramestio _ armadi e arpeggi

di ringhiere:

un bambino era nato nelle città dei mondi…

*

una volta  ci infilammo 
           a una festa, vestiti

con i tendaggi rubati fuori, fingemmo di essere

gli ospiti d’onore

al solito modo furtivo della vita 
                                           di infilarsi

ovunque, e quando fummo finalmente 
                                                       ebbri ci cacciarono...

                            entrammo senza bussare

                          alla festa 

                                    nella casa 

                                                 successiva

                                                         io saffo, ci dicemmo_

                                                   tu alceo. 
                                     il merlot sapeva 
                       di tappo, ma spetta 
               a un poeta
           il brindisi

                   ardente, 
                     e brindammo.