petali di papavero, scritta con Rosa Di Cresce, mia madre.

Foto di Sara Capomacchia

ripasso con gli occhi il telefilo

che ebbi in dote

da mia madre la fame

mille corolle di hashish migrano

desiderio di non essere che una scultura

e incompiuta e primitiva: sia la pietà di tristano

fra le braccia la sua iseut

buia come la neve sulle ali dei beccafichi e che allenta il culmine della tela

con il

getto di un cuore sconfitto

dalla luce dei neon.

i miei demoni ed io siamo più affiatati che mai, dottore.

prega il tuo dio:

santifichi il mistero delle tue mani com’è giusto.

pianta broccoli nelle aiuole,

spacca il tronco della vecchia mimosa -

questo è il cammino della sublimazione, sbriglia i tramagli del sangue

affila lo gnomone, pronuncia i tuoi diasilli

distillando le ore istante per istante

e bevine l’assenzio.

poesie nel vino fa’ e nella sabbia, nelle clessidre,

per associazione _a delinquere_

dissociazione _dei templi del tedio_, ricuci la cavezza di seta – risplendono

gli scampanii del meriggio cereo, intento

presso una torrida parete di ginestre.

l’ultima spiaggia che valga la pena è la pazzia.

e allora

metti di ritrovare
un giorno la vecchia clessidra. la
lasceresti lì, fra tutte le
cianfrusaglie o invece la faresti
andare? È mezza rotta e vorresti spezzare il suo guinzaglio. Ciascuno dalla sua parte

di mondo

reca con sé un fuoco certo, una prova di

innocuità nel nome dei padri e delle lacrime.

metti di ritrovare
un giorno la vecchia clessidra metti che la polvere
scorra adesso molto piano.
ti sembrerebbe che il tempo stia
andando avanti
oppure indietro?  il ring sfida gli stendardi dei tuoi

fantasmi in catene difalsi averi

buone per tendere agguati.

una parola polla nella tua mano,

si deteriora nel rame.

ti insegna a pronunciare il tuo nome, a cavalcare il suo baio di ghiaccio

nel battito della brace, si conduce appresso l’ossessione della felicità.

metti di ritrovare
un giorno la vecchia clessidra metti che la polvere
scorra adesso molto piano.
ti sembrerebbe che il tempo stia
andando avanti
oppure indietro?

solo tu
potresti dirlo, e interroghi le tue parole.

solo tu potresti dirlo e allora lo
avresti fra le mani il tempo,

un giorno in meno e un attimo in più

un infinito sottraibile alla caterva usuale.

lo avresti fra le mani, sì.
e così via, indietro ai giorni
dell'uovo di pasqua e al tempo dei palloni rossi appesi a un gancio fuori dal tabaccaio.

e poi avanti
fino al giorno in cui
ti sei scoperta donna, figlia mia, ma ti
sembra giusto dire, fra un giro e
l'altro della clessidra,
ieri ero una bambina, oggi non
lo sono più? e così darai il
vecchio giocattolo ai mocciosi del
vicinato che se ne fregano del
tempo, e dei tuoi contorsionismi mentali. 

Elia Belculfinè e Rosa Di Cresce