c/rose a perdere

Foto di Sara Capomacchia

1

vuoti a rendere

in cifre di riflesso e mai create

nel titolo delle

lotte, con il sangue del tenutario indosso

anche io mi concordo agli ablativi, sono un uomo pieno di galere

stacchi di versi in pietranuvola

l’odore che giace

dentro al sacco/   fra gli avanzi del Barroccio e del pasto del Carrettiere

un sonetto senza più lemmi di specie

accenti rari sopra a un piano di scacchi

né una rima per bene

un lusso dei fiaschi infilati come nocche

né pure undici-sillabe aiuole

che il verso è un offerta di myosotis

alla vergine dei treni _àlcole

agli occhi_ frittelle sullo zinale delle parche

ci hanno tolto le lacrime

almeno ci rimane il pesce fritto della festa, il minto dell’abbecedario a raggiera

nascosto in fondo al muscolo cardiaco, per una spanna di pulizia viva

per una carenza di finiti.

2

ma una terzina a tutto sesto

un piedritto baciato e ben saldo

li saprai pur fare!

il rimatore sorpassa di pene

in penne

racimola il tuo male in una tasca bucata

se ne va per la valle e ride di te

ma è di sé che ride e lo disperde.

3

una rosa s’apre quell’altra secca

in una stecca del biliardo,

nell’anonimo che divora i neuro-nessi

e per l’ombra sotto il palmizio freme l’incolto del poeta;

in un istante feconda lo spaccio dell’anima

in un accenno di mani rapaci,

ecco

i tamburelli, e lucido

la canna del fucile che tenevi fra le mani, scrivevi

sulla pietra nuda effige della coscienza,

nel mentre..

e l’aria muta saliva dai ballatoi e nell’ombre a fumaiolo di madreformi idee del niente

non ho opera-beffa che mi salvi! non l’hai.

hanno il colore del corallo bianco

le bocche delle oro-trombe

incise nel vento.

la radio spara un velluto di lucciole per il mondo; e di_spari

fra i canneti dell’emocromo in santattesa.

il mio canto è un aspirapolvere, dici, e il settenario è una domestica mite .

non metterci in galera – dicono loro -

fa’ di noi poema di pianoro!