lucerne

Foto di Carmine Petruccelli

1

sono un poeta sconosciuto,

pianto quando furono vinti i re del tempo

nella vela tirata io voglio solo abitare,

a filze di granuli di fuochi.  

sono un poeta

uno sconosciuto

puoi dirmi che le mie mani gridano sopra ai tamburi della polvere, ma

erano solo una carezza, e fra i templi perduti nei boschi.

bevvi la mia guazza di dolore. nelle mie frescure nessun oro:

allegoria di una colomba nera,

ho pianto quando i miei amanti scorsero nelle mie parole

un vocio di culle.

scommisi sui quiz, mai sulle repliche

i miei figli furono uccisi e mi frustarono

con un velo di poesia: avevo nel cuore la bugia di una vernice

neutra e per tanto infinita. non potevano soffrirlo.

nulla di più saggio mi fu fatto

nulla

alla mia nave di astri in un sasseto 
celsete.

se taccio ti pare che io attesti la mia conferma

ma io imploro il rifugio di un <<se>>  in cerca

di una riconsegna che fugge il silenzio, e il mio crimine fu sottratto all’amore

che so e non so chi sono. e dissero al mio cuore: sellato finituro, fioritura cosa di niente

ma gridai e sfrenai pietre alla mia vox di cagna

in sé celo l’osso da meditare solitario.

e

mi diedero il sangue-miele maledetto
in un mentre

di nichel che non coprivo il mio viso

con la paura: fu il mio violo, l’ errore spia che in questo

libero rigo sottile _ un valico

sul fegato di lamelle sibilline_

tu riempi e rivuoti sfidando le creste del vizio con le cicale delle sillabe.

2

ebbi grazia

sopra al mio povero colpo di pinna caudale

ed ebbi il silenzio dove un urlo

ed ebbi un alfabeto fischiante

si rifiutò il sangue di brindare.

il mio dio mi chiese che placassi il fido

nel latice secreto delle lucerne

e nessun filo mi avanzò!

né un peso della stadera pura che diedi ai miei occhi.

unite le dita come ali alle tue,

piedi veloci_ come biro

trafitture di

fiori taciuti_ non chiedesti e ti annunciarono, e solo in salita

fosti colpito. gli altri, come grani di rena contano i dolori, galleggiano

nell’orrore come su di una penna

confusa, amarli è essere poeti

amarli infinitamente è essere Poeti; amano fino

all’incubo mai un - però - mai un - per niente - e pregano iddio

e innalzano l’arca dell’alleanza, a intervalli

a un pensiero che intacca l’asfissia

irriflessiva.

3

compresi

in me

un troviero può suscitarsi un facile

amore a un intrico di flutti in seta-pagina _ come la gola_

compresi in me_

_sbocca vivere con verbi fiscali_

i trovieri hanno un dirupo di gioie nel cuore.

a danzare sul roseo liquirizio dei lunari delle muse;

cento, centomila che cantano e si schiudono in vitro,

il canto degli altri, la coltiva di qualcuno.

_quel muro di salici piangenti luci_

ma non si estingue il ratto del fisso pattuito,

l’intera gamma dei butti in caldani di rime

con i loro nomi pubblicati nei necrologi assieme all’attestato di parto

con i loro nomi odorati di carte laiche

_come la fame_  e finalmente l’uomo si ama.