martedì 29 luglio 2014






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Abbiamo Anche Un Nome Diverso. Non Ti Rassomiglio.
Non Ho Avuto Forte Come Te

A Che Vedere Con Il Vento,

Lì, Sulle Tue Travi Di Chiatta
Grinze, Increspate Come Un Foglio D’imbarco
Non È Mio, Ho Dovuto Difendermi – Io Non Ho Mai Solcato
I Limiti Del Bosco.
E’ Il Mio Signore Che Me Lo Ha Proibito.
E Tu Non Pieghi Il Capo All’altare
Della Poesia.

Preda Della Rena E Del Sale Che
Scorticano Come In Uno
Specchio, Le Mani La
Corteccia Che S’è Fatta Alla Mia Voce
Fino A Questa Primavera
Sull’ultimo Davanzale
In Cui Maturo I Miei Frutti Per I Visitatori Del Monastero
Il Prossimo Autunno Arderò Il Fuoco.
Sarò Una Divinità Egizia. E No, Non Ci
Somiglieremo, Rivolo D’acque
Pensose, Zampillo Sul Tremolio Dell’arcolaio
Abbandonato Nella Tua Anamnesi.
 
Il Colore Della Fiancata Viene Via Da Sé,
Come Il Resto
Delle Cose Apprezzabili
In Genere, Nel Cammino Di Un Uomo.
Si Fa Impreciso Dall’azzurro Al Bianco Delle Ali Di San Gabriele
Non Scongiuro, Ovunque Io Dimentichi
I Miei Insegnamenti.

Non Ti Rassomiglio.
Da Quando Ho Tagliato La Mia Treccia Rossa Come Gli Inferni
Che Era Per Me
Quello Che Di Più Valeva Sulla Terra:
Le Poesie Che I Poeti Non Scrivono.

Le Note Che L’organista Della Chiesa Oggi

Non Ha Suonato, E Non Sapremo Mai Perché
La Mela Che Non Hai Mangiato Ed Eccola Lì Sul Tavolo, Fra Gli Dei E Mirabili
Pezzi Di Artiglieria Da Corredo

Tutto Ciò Che Taci E Che Sei E
Che Nel Mio Cuore
È Il Climax Che Sale E Ridiscende Dell’albatro
Che  Ha Volo
Di Maestrale E Grida Nel Mio Grido
Tutte Le Grida Che Ho Tenuto Fino A Diventare Una Commedia
Gioco Sognante Per I Ragazzi Degli Aranceti
E Niente Resta. Una Trottola Spuntata
E Niente Resta.

Non Ti Rassomiglio, Piccolo Fiore Di Rugiada,
Vecchia Lattina Segata In Due Per Provare I Coltelli Di Quel Vecchio Spot

Che Non Posso Prendere Fra Le Dita
Potrei Ferirmi, Ma Ad Ogni Modo ( E Nel Caso Dei Coltelli)
Con L’incanto Dei Miei Occhi Di Cui Il Lusso Fiabesco -
Manderebbe Il Grande Impresario
In Bancarotta.






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