Le Toilettes Sono Sempre In Fondo A Destra

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per l’appunto, per l’appunto.

non sono quel genere di persona, chiamali poeti, chiamali polli. per

me è lo stesso. prima o poi finiscono entrambi appesi a

un gancio per essere pesati, valutati, prezzati.

tengono gli occhi incollati al vetro

di qualche finestra

che se smettessero di guardare crollerebbe

il satellite che trasmette i

mondiali, per la gioia di

chi parteggia

per gli indici di gaza oggi 20 luglio

2014, ore 3 e 08 del mattino, ma potrebbe essere domani 1961.

la presa della bastiglia, il focolaio di

napoli africana.

questo è ciò che credono, poveri polli, poveri poeti. ho bevuto troppo

succo di mela, e mi si contorcevano le budella

per il dolore, perciò

questa poesia odora di merda

e lo so bene

che dovrei piantarla di vantarmene, ogni cosa che

scrivo ha questo chiaro odore,

meraviglioso.

i francesi non usano il bidet, non si

lavano le mani - e neppure io. ma pestare una merda

porta bene un po’ ovunque.

una cosa so

per certo, che ho imparato

da qualche parte in qualche tempo. forse ubriaco secco che

rimettevo l’anima al creatore in un cesso

pubblico di fianco a un

tizio con

                                            la voglia di parlare -

oh, questo genere di scimmia

parlante,

la si incontra di rado: la poesia dovrebbe avere sempre,

sempre quell’odore di merda –

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non ho frugato nelle tasche delle vostre - _ _povere, __ sventurate

muse – o montale,o quasimodo, o cvetaeva! o dolce

emily delle api, antonia pozzi

grappolo di belladonna.

segno a terra con il gesso, faccio

canestro_________________ in un secchio

con una palla di stracci.

io come quelli che si tengono

dentro i segreti più ottusi, i manicaretti dello chef,

anima animale, che baciarti vorrei

adesso, sentire la tua lingua smancerosa, con un culmine di sangue

al cuore, offrirti le mie labbra sporche di visciole acerbe,

averti coscienza a piccoli sorsi, come da un

boccale veterano un chiaro vino.

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ma  ho visto nascere

la luce sotto un vecchio solaio,       io come voi bevuto mangiato

\senza\\alcun\particolare\merito, io come voi

con il cuore nudo - io come voi.

uno dei talenti finì fra i rovi,

uno sulla pietra

l’altro sulla terra fertile, prova l’idea di un cerchio teorico

ficcarci dentro alla rinfusa porci e

cocomeri, tappi per le conserve

e piroghe

e quel talento diventò un giardino sterminato 

il mondo intero; sperperali, conservali,

oppure gettali.

ma cura il giardino come tuo padre prima di te e come tuo

nonno prima di voi

che ve la intendete

sulle belle donne e lottate come due gatti di

macchia - con lo spirito agli occhi.

non per vederlo germogliare. bensì 

entrarvi come in un tempio

però quel genere di cose che voi dite io non

l’ho mai scritto

quelle poesie incantatrici, dintorni di lune rettili, carezzevoli, infusi

di cedro e di giade in mattini

seccanti e alieni

quelle poesie che la gente nemmeno più le

ha presenti

quelle che scocciano gli

studenti del liceo.

quelle poesie-arredamenti, quelle-folate-

di-vento per le sinapsi. frammenti

di archiloco nel riflesso della luna sull’acqua

più rugginoso di una lamiera.

con questa sola ______gelosia nella mente, rimosso contro la luce

di dio tutto il fango dai vostri occhi e il naso e la

bocca e dalle orecchie. davvero __

un’ onore potervi servire.