Unlisted

Eurialo, (non oserò il tuo nome d’ufficio,

- preferisci_ Niso, Ester?)

Certi amori vanno protetti                                                 più che altri,

vecchio belzebù. noi due capaci di

dividerci anche

la noia nei giorni mal vestiti senza premura e meta e urgenza

né un bicchiere a dire – ti amo notte_perspicace notte -

un portamonete con il tabacco dentro. beviamo alla fontana dei cavalli e un

calcio al muro, altro che sangue,

senza darci la mano.

sorridi alle mie parole focaie, ma non ti

allontani, ti scaldi al mio fuoco.

L’inverno sulle picche delle inferriate del parco civico -

mi ricorda certe cartoline che mio nonno

spediva dalla svizzera.

quello che serve, l’ho sempre detto,

è qualcuno disposto a pagare il prezzo intero

dentro questa vaschetta di cristallo

per i pesci – voi ed io____________- ______________dovremmo -

che chiamiamo amore, pagare il totale senza ricompensa,

nemmeno suggerito dalla

grande parola.  e i cardini del frigorifero cigolano

  - a me le ossa a me il lardo –

il prete ha detto che è

male, molto male per la mia

anima. Via per i piedi, strappata, soddisfatti?

nel crollo di carbone vivo dove qualcuno ha scritto

i nomi di tutti i santi, e di

tutti i poeti.

cerco voci negli specchi – argento taciturno –

dentro agli occhi delle donne;

con quelle che ho avuto è stato in qualche modo tentare di rientrare

nell’anatra farcita, è una gran cavolata,

diapason di portenti

negli slarghi o nei fossati, io

preda del giglio acuminato, ogni giorno risolvo

il cerchio e sono partorito –

ti auguro ogni male.

fare bianca la notte, diventare quello che  tutti chiamano

gente, passare sul  corso inosservati

più dei manichini

dietro i vetri, Ebrei, Islamici, Induisti, bagnati

dalla voce di Buddha

e tu, donna, che prolunghi, sfilando

il profumo, la follia dei cieli – puttana di 4 figli – ho solo

due banconote da 10. e le messe in

suffragio costano di più. Ben più che una festa di

coriandoli a natale.

ogni libro è vuoto, buono per raccogliere

quelle belle foglie in autunno.

quello che _ serve, ecco, è qualcuno che

sappia fabbricarsi la carta da sé

trovare la sacca dell’inchiostro nelle seppia, uno come noi, bell’amico. notaio

che ti presti a firmare con il sangue quello che ho scritto

con mille fili di seta.  il poeta scopre ogni

giorno il codice

della terra, ricopia dubitoso la frase d’oro

graffiata sul cuore degli

 uomini - accattoni, ___Mendeleiev, Safa Surfers ___la prima doglia del ventre

e le sibille nel folto degli inguini

ridono, licenziati i servi.