del sorbo e della cavalla

1

lungo la muraglia

il nitrito della cavalla screpola

il bulbo oculare

dell’orologio;

la torretta del santuario

tenuta in piedi dalle mani delle monache, mai

avvizzite che scorrono dentro

arpe snervate

alla muraglia è millimetrata

una roggia per il perimetro intero,

al fine dell’acqua e i topi che

ci vanno a bere,

a morire, con quella stramba cortesia che

hanno di allontanarsi

dalla colonia.

vi è nel fossato a un certo punto

del mio andare

,

2

non si sa come

o chi l’abbia ordinato, un sorbo massiccio

- fortemente

come di volontà anzi,  desiderio.

sulle cui foglie sottili

- labbra dello spergiuro

io mento l’amore di

tutti i poeti

e ti ho scritto poche lettere –

perché almeno potessi allacciarti al suo

pensiero. e crescono i sassi, portano

i bambini le loro piume

da qui, dalla fine del mondo,

con la carta rimediata

riflessioni parcheggiate in

doppia fila.

il tempo? oh, lui, dall’alto, dal basso

che sia, sta - a condensare

esamina

con l’anemoscopio  il fulcro del tuo vento, scruta.

Ma il tempo non getta semi

3

questo ci hanno

insegnato e il sorbo inverdisce

di musco al tronco

- peluria di ragazzino. e c’è chi al massimo conta

cadere le foglie

invidia maturare il frutto,

io in attesa

che invecchi, che si raffini il distillato;

secondo la ricetta di una vecchia

sciamano,

per gli ospiti miei

non ufficiali, ombre,, finestre arrotolate al crepitio

dei fuochi. stelle ilàri, stelline.