presso i bianchi fiumi

Foto di Sara Capomacchia

*
presso i bianchi fiumi - 

sveglia alle 2 del pomeriggio

caffè

punto le bandierine sulla piantina per non perdere le staffe _dove sei, carnevaletto?

colpo al cuore delle 2 e 30    arrivato un po’ in ritardo

sulla tabella di marcia.

sigaretta    fra le rapide del pensiero

fumata a metà con il vecchio penitente
il dolore

_fiori di semicrome sfioriscono nei suoi occhi_

la lampada mette alla prova il mio silenzio

delle 3 meno 20, non è forse ora di indossare il saio?

ma non fa sul serio, forse sono stato santo per un po’.

inonda il tinello e lo disgrega

nella radiazione brillante  della mente

un trucco di luce ben riuscito.

sono le 3 e 10

caffè, sigaretta, il vecchio penitente mi dice va’ al diavolo neanderthal_

fiori di malva negli occhi del barista, beve un tè di mate

alla menta e si coingeda, le
3 e 20.

*

alle 3 e mezza il diretto per paradise_neapolis sotto il ballatoio

affacciato sul giardino del convento, da una parte.

caffè, sigaretta e lo specchio da lucidare con la lingua,
 prima che bussino alla porta

quelli dell’esercito dell’illusione

per chiedere se sono davvero io il poeta di cui non parla nessuno

e che parla di sé ovunque.

lungo un sentiero battuto dal vento

fra il bagno e la camera da letto, il mulo della disfatta

rumina fogli di canzoni,

lo stewart mi fa cenno di seguirlo, svanisce nel deserto del desiderio;

funi di seta nei suoi occhi d’acquario_ e nei miei le forbici

della preghiera.
je n'y crois pas, cepandant, pleure.

4 meno un quarto il frullo di un 
colombo nella tana di fianco,

e fuori è calato il coprifuoco della bellezza_ voi tacete pure la verità_

lo spettacolo circonda troppo presto il tuo cuore

va’per la mia strada, se vuoi, è il nuovo luogo
dell’infelicità la felicità_

augurati che sia la cosa più sbagliata. 4 e 20

ho l’abitudine di mettermi a scrivere  alla 5, cinque e venti circa. puntuale, per l’invenzione del tempo,

con un bicchiere di vino alla mia sinistra 

e david che gioca ai dadi alla mia destra_ poeta dell’età del piombo_

venature di ibischi nei suoi occhi.

ogni volta che gli dico di tralasciare la metrica lui
mi canta la nenia

della fortuna e

mi prende in giro: ho una strana pronuncia

 dice__ simpatico il tuo canto funebre_ e

guarda, grazie, lo so_ siedo sulla mia sedia ,

 ho già scritto 20 idilli negli ultimi 6 giri dell’equatore. uno parla di te, ma lo leggerai solo alla mia morte.

*

nella spina verbale del   verso,   
rose ignoranti -

 la leggenda dell'uomo e del suo
iper - 

e sono appena le 5 e prendo il mio caffè bollente

 vetro di fiori di malva  negli occhi 
 di antoine.
e fumo la mia sigaretta.