cinque

disponiamo dei mezzi per ideare

Sacri Imperi sull’estremità

di una lama di forbice, in

questi libri mutanti

Cibo sanguigno per chi specula povere Menti. La

pianta aperta a fatica

oh, i Grandi troni purpurei,

stranieri nel fango della pasqua

intrauterina, tirano

coperte sopra i nostri gladiatori,

socchiudono

tendine, distillano nelle vasche da bagno

il sangue alcolico per il totem,

le ferite riaperte per uso.

ora devono surrogare aborti

quintessenze metriche

mentre un arcangelino testardo decanta figurazioni

ovvie per chiamare il tramestio della

toilette pubblica

“piccola rivoluzione occidentale”

stiamo appollaiati a capo chino

sul bordo seghettato della paranoia

standard fuori uso

mentre gentildonne incappucciate

solfeggiano malcontenti

onirici – ristrettezza di ninnoli

per le bambole ai fili serici, annullamenti

dell’anima per roba folle

nessun orgoglio negro a cui

passare la stecca da biliardo, allo zoo non un flash

di kodak che stampi ideogrammi per

haiku nella’aria collosa – siamo io – e sei tu –

- ghiaccio?

voglio dei gelsi nel graticcio

del mio cortile. un racconto morale sull’estremità

di una lampada a petrolio, voglio

una porta blindata, grate alle finestre,

per tenere fuori la poesia