lettera a un amico in forma di cometa (se ci capite poco: buca)

New Trolls - Concerto Grosso

1

Resta per quel poco 
che so dirti

l’esatta nudità di 
esserci.

chi lottava duramente il giorno… identità del

canto che non vacilla…  te che fisso sollevandomi

dalla brace di rare nozze violate; che più nulla m’illude…

archi nel grembo, il senso di un ordine assoluto_

e seguivi ombre nelle mie che, non accolte, assolvi

alle tue mani... ribevo il vino della partenza...

nel tuo farti stima…

2

per lacerare ore, vuoti di inezie; ritoccare un

suono perduto di preghiera…

sopra la guglia detta_

più non è rito il giorno, non matura il dubbio del piacere, chi

visse in questi tratti di fughe, nel timore di aversi il cuore, di darsi,

io ho conosciuto…      
                                     *La Tentazione Di Vivere…

che ci ha incantato tutti  nell’urgenza…

3

resta  se quel nodo insoluto do

all’allegra consonanza e che spenda

ogni cetra nel fiato, linfa che non 
trema la sua furia nelle stelle…

resta a limitarti eterno con l’assalto

a una cuspide snella di fiori di versi

originata e potente d’ogni confusione:

il tempo erra misero di disdegni…

io qui vorrei l’alta virtù che non ha

in sé i suoi semi, ma puro contro il

dolce frutto io voglio la forza di sorgere

da un ceppo privo di pensiero…

resta perché io m’estendo e vago la

mia vela distante dal tuo fiato, io che

sono figlio solo di me stesso,
padre di ogni amore. resta…

Orchestra Popolare Campana

4

Immobile il pudore di una 
visione, allegrezza di voglie salde _ la tesa voracità, l’anima pietosa di un
prodigio impazzito…

troppo ho chiesto il desiderio, che  più non vedo oltre

il mattino l’ottimismo astrale _ intatto di giudizio
come sono fra i momenti infiniti dell'ascolto...

avremo sosta, furenti di un amore simile all’ira di urlarci

il dirupo in cui non vige la legge del
confine.

e allora canto i vivi, il rigore

di un lasso che

rigogliosa la caduta di ogni spettanza

fra le quinte di un porto senza legni, lasciatosi

all'iride della poesia...

                                            * 

      e
nell'aprirsi del

guscio credi, credi... concludendoti assorto ogni

sera, uomo; alla firma avida di un pieno risorgimento,

la spina certa di ogni trasfigurarsi:

            gridi sulla tela,                       miniato

                            nella genesi di

                                  un caos recinto,

                   su una pagina di strappi 
        di vela,

                              nella resa senza brine,

                   i crolli

             di una caraica alle tue luci...

                            ma ghirbe d'aria siamo,

             frangenti di stelle
       rubati 
a un passo di
                   volo...
           e ora 
      speri
di più...
                                                               nulla ci stringe l'amo della mente...
                                       la tua veste
                        le mie dita,
                     amico
              il sole sopra
       questa
          riva 
                sdrucita
                          a forza
                                    di essere
                                                vita
                                                   la vita...