l'iperbole genuflessa

Foto di Carmine Petruccelli

quali notti innominate,

quali vesti indosserò per coprire il mio sangue,

quali semi vibreranno nelle mie mani

povere invano…

la rovina è facile nel cuore

quale fiducia in una ricorrenza di arabesche.

quale ardente novella

quale frode forse tu hai dentro. 

i canti del gioco

hanno brandelli di panni variopinti

e danno feticci vivi_ io ero un prisma indifeso e

la parola era la mia sintesi perenne; per gioco hanno spezzato la mia vanità  perduta _  
e hanno   

riscattato le mie leggi. il mito è il più grande 
sacrificio del pensiero.

 e allora io prego
_portami in un giorno di sole dove i

fiori maturano iperboli di canto_

*

voi che leggete e vi beate 
dei miei versi:

solo la pazzia li ha scritti e forse un cuore ostinato.  
voi che leggete e vi beate_  le piume della poesia si 
sono disperse in me_

come in voi.

e la poesia garrisce  e piange,  e tracima 
e si decanta come il vino e si allerta per
 un rogo inoffeso.  voi che leggete e vi beate_

non sapete  di quale tormento.