A C. Bove

1

Certo, è la vita.

Vedo.

Ma in tutta franchezza non me la sento

Di inchinarmi. Scintillano                     le posate

Sulla tavola imbandita

Ho faticato a raggiungere la vetta

E nemmeno mi si invita

a sedere. Non merito forse                 un amorino,

per i venerdì santi -

L’insonnia mi ha spinto oltre

Il bosco, siamo la gleba del cuore

tienitela la tua anatra all’arancia_____sillaba per sillaba

Troppo compiacente per indossare

Un’aureola, anche di questo

Mi hanno accusata, ma è una cosa che non ho mai preso

Troppo sul serio.

Tramonti che dovrebbero

Tramontare – invece.

Ma una prima luce, piangi piccola ninfa, piangi

Contro gli ultimi chiffon

2

Non è l’amore a far

soffrire, sì, ma cosa E lo chiedi a me

Che ho conosciuto                                     ricciolitenebri

Di nome Fra’ Diavolo. Un chiodo

Penetrato nel ventre.

- dalla padella alla brace -

la Verità? ma toglierei quella maiuscola,

non ci ho capito un acca.

e le voci del                                                 mondo     mi

traversavano

una sagoma di finta bimba

poteva bastare

3

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un ebanista sarebbe stato ostentazione, era chiedere troppo

un turacciolo, una pinzetta da nuotatore

Tutto era già era

Servito sul palmo della mano.

scuotere un ciliegio

Ma giù – pietre nel fiume,

esangue battezzata infermità___________

Di voi,  questo _____mi viene?

__________

la caliginosa orfanezza della poesia.

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Sia maledetto chi mi darà

Da bere._________