Francesca Moro, 4 poesie

Studio dell'Africa su una rosa, da una foto di C. Petruccelli

Sulle metafore

17 gennaio 2012

è una camicia  che mi piaceva molto
questa
eppure le premesse erano altre
e non capisco
se io sono ingrassata
oppure
il tessuto nel lavaggio si è ristretto

fatto è che adesso mi toglie anche il respiro
di muoversi non ne parliamo affatto
ingessata
all’interno della trama
muovo solo  la punta delle dita

e digitare con affanno
la voglia
di trovare l’anima pia, che al posto mio
usi forbici ben affilate
e con sartoriale maestria
applichi un taglio netto alle giunture

ché non si sa mai,  magari dimagrisco
e la rimetto insieme
bella come prima

Cancer

5 marzo 2011

esplode nascosto il big-bang
che nel micro
origina nuova vita
incompatibile con quella pre-esistente
si fa largo, piano
cannibalizza spazio
                                                  e vita


inevitabile la guerra

senza regole né limitazioni
armi di ultima generazione
a volte
impotenti su chi sgomita
per vivere

recita una teoria
che siano senzienti

peccato non poter comunicare
potremmo stabilire la non belligeranza
insomma convivere
come la microflora intestinale
necessari l’uno all’altro
invece di distruggerci a vicenda

Tutte le volte che sei morta

16 maggio 2010

Come quella volta  in culla

ho detto a tutti che dormivi
per sette lunghi giorni
con me annegata nel cuscino zuppo
in un risveglio di viscido terrore

ho avuto una proroga  da questa parte della vita
e per diciassette anni sei stata con me

forse in parallelo te ne sei andata davvero neonata
e in altra dimensione invece sei madre anche tu

ora torni a casa quando dormo
(e posso aprire porte d’altri mondi
con i sogni, e
il desiderio intenso di riaverti qui)

poi arriva l’alba
scura come una notte senza luna
scura come la morte

 

La risposta

26 maggio 2009

Era nel verso

del come e del perché – allora

la rosa giunse  a vestire lo stelo

con le spine

estremo tentativo

non è dalla sostanza

delle cose -conosciute

né dalle curve e spigoli di esse

che il giorno

ci consegna al letto della luna

le coltri di velluto

lasciano i piedi al freddo

e liberi i  pensieri  di mentire

ché solo nella pietra dimora verità

Frantzisca Moro