dylan 2.0

Foto di Carmine Petruccelli

seguire con gli

occhi i cigolii del

telaio – si riversano voci dal catino

della vallata -

danzare con la dea dei mercanti, indossare

uno spettacolo di finestre

sulla noia dell’orgoglio;

il volo di un rondone con lo sguardo fisso all’apertura delle acque,

il ponte geme a mezzanotte, si scardina la pietà

e

cleopatra, con il cuore nel bicchiere,

scrive poesie nella cattedrale dei sospiri,

aspettando di perdere la scarpina,

aspettando che l’effetto del fard finisca

in un pingue di vino per guanciale.

la reclame alla radio rompe il suicidio del principe;

ti dicono:

potete arrivare dove altri nemmeno

stavano sognando.

ma tu sei uno, sei qui dentro, sotto la volta

illuminata da un filo di torcia

a petrolio,

con

le mutande rotte e i mozziconi di sigaretta negli avanzi della cena

con il _granoacerbo_ fra le mani,

e pensi che non sia male avere libri in cui
far seccare i fiori

pensi non sia male che ci siano

strade vuote ondeggianti per andare ovunque, il ghiaccio

nel bicchiere, una luna di piume in volo

sopra il tetto della fabbrica di kokeshi.

l’amore si fa beffa di tutti i vangeli che hai scritto

e david afferra un fuoco di brillanti neri

dai tuoi occhi

si sfila le scarpe, ti domanda se tu sia il suo scultore. ti bacia la guancia,

scrive sullo specchio con il suo rossetto, batte il piede sul ritmo del fiato

dei cavalli giù nel campo.

l’ora in cui la nave viene in porto.

il tuo migliore amico, e gli altri stanno vomitando

la  cena di venerdì santo. il guardiano notturno

ha giurato di averlo visto

con un cavo di rame fra le labbra, tossire il nome di abele, chiedere perdono,

mentre affiggeva il prezzo della sua anima alla bacheca degli evangelici.

ma ora fa il garzone in un negozio

di rubinetti e

forse se la intende con la moglie del vecchio -
sei pronto per il percorso del drago _ mi ha detto _
i miei occhi hanno impegnato tutti i 
loro averi.  

e i satrapi di ninive stanno sfilando sotto l’insegna del caffè,

scioperano da 60 giorni,

chiedono solo una mascherina per non respirare le ceneri del cobalto,

scarpe adatte a salire sul monte del teschio.

cadono mille stelle sul pavimento della cucina, come

risate in una ghirba di terra,

abramo sta sfilando le perle dal collier

di proserpina, le conta e le infila in una calza, dista diecimila miglia

la prigione di stato. il figlio del bonzo

fruga nel caminetto in cerca della cintura di orione,

si appoggia alla spalliera, mi domanda un’asciugamani
e un rasoio.

la luna ulula ai parcheggiatori - staremo insieme stanotte;

infiniti disegni di un tempo non vissuto mi sorprendono con le mani nella placenta della ragione,

capro espiatorio di una quintessenza segreta.

e la morte si accascia sulle mie rose e sopra ai miei versi,

mi legge le ultime notizie sui fatti di

achab e la balena,

si accende una sigaretta, guarda verso la finestra

mi chiama <<papà>>, mi domanda i soldi per una gita sul gange.

somigli dannatamente a tua madre, le dico,

piccola mia.