Io Sono

                                          1

Non basta avere una pala di

torba nel cuore.

Per mantenerlo acceso.

Quel che ci vorrebbe è un lago che faccia il suo ristagno antico. Le tue mani

sopra la mia lattescente pietà di  madre, sopra il mio bilico di poeta che scrive

pagine di figli su figli, Eppure son sola e mi disperdo

fra le braccia di mille amanti,

Fili d’erba non hanno

temuto la mia gelata, e li ho puniti avvelenandoli tutti,

legandoli all’albero del mio seno.

li ho tutti ammazzati , sì, con un vecchio piumino d’oca

La tortura del solletico. E vidi nelle risa febbrili

La loro anima parlarmi.

2

E tu padre, che pure te come donna amai,

dì alla tua signora bambina

dove si gira il segnavento domani, pietà, pietà di me, che t’amo e non posso

spiegarti la mia illusione e scopersi che eri uno straniero

allacciato al mio grembiale perché

non potevi permetterti

                                   una serva più cara.

Né padre né tantomeno uomo

Di piacevolezza.

La casa era bianca, aperta alle correnti, fatta di stracci di vele alle finestre

Un bianco accecante dentro una preghiera

Che bruciava gli occhi come il pianto

degli ultimi vecchi saggi,

L’amore è mite ma il può darsi amare è più mite ancora, amore

Ama la bambina sciocca, ama la bimba pazza

                                                                                   Che veste di bianco

Chi raccoglie con le

mani il fuoco, e siedo su una corona

Di lauro, perché invece che la testa mi

cinsero il culo.

E il mio ___________ventre. E mi rasarono da capo

A piedi. Così cinerina acerba m’azzurrai

di gialli che cantano.

Poco importa che fosse

la mia anima quella e che fosse

altresì menzogna_____

Fui lieta di questa stranezza, e quel giorno depositai i fasci che da anni

portavo sulle spalle. Accendimi un fuoco. Io sono una monarca.

E comprendo la lingua di dio, che è la

Lingua dei dementi.

3

Quindi è questo?

Siamo tutti, chi più chi meno, condannati all’annullamento?

Sarebbe così bello il nulla. Allentarsi

Nel gioco opposto al mondo.

Il nulla non esiste. E allora datemi

una paura viva.

Lo svogliato strofinio di

due pietre focaie

un incisione sull’argento della mia frugale attesa alla pena ridente, tanto così

mi manca per essere eterna. Senza principio né fine come nei

libri delle accademie di 
musica.

Fu amore o non lo fu.________

Amai un tenero ragazzo fatto di biada d'orzo e mi baciava le

natiche e i capelli,

e non sapeva di baciare la più

grande poesia,

e ancora le mani e le sponde mie lente e non sapeva nem_

meno che io fossi il Porto Sepolto di

Giuseppe Ungaretti .