Il Pescatore

Il versamento fulmineo che allontana i tralci,

lento inverno che s’invola verso

l’immagine del proprio

 incavernarsi –

               Nel seno della sciocchezza – tutta cordialmente umana -

Nei vuoti sfolgoranti

Anche la lingua del dissiparsi

parte se stessa alla schiena, provando vergogna

di essere immortale a sé.

E l’argine squarciato come una veste,

specchiera fluida, nuvole pendule

calende grecule

un’ ancella che versava luce da una brocca.

                                                                         -  Frantumato nel ricordo -

          Piovono voci nei pruneti come stregate

Qui mi condusse un tempo il tempo,

quel fare forsennato che è la vita

E più non feci ritorno, che un brandello d’anima lasciai

Al putiferio degli astri, ragione non volle

Che mi rendessi incline

Che mi piegassi ad alcunché;

una stanzina stile inglese, questo mio piccolo laboratorio cerebrale.

E io stavo con

matematica e filosofia

 e un paio di ragazze (botanica spicciola

 e poetica un paio di patetiche, una musa piccina piccina) sotto alla caminiera

dorata, leggermente angolata, bevendo, fumando –

 parlare di trote e larve di

                                               mosca, per quel poco che ricordavo

di mio fratello, e a dirci che di fiumi,      in giro ne           

                                                                                     erano rimasti pochi dopo l’ultima avvelenata

dopo la rabbia

dopo il ritorno dell'onda d’urto

dopo la peste,

e il piombo dopo l’amore, e le rose disperse per le strade,

esplorare antichi aeroporti,  aprire le reliquie

di scatolette di tonno, tubetti__________________________________ di dentifricio

pietrificato.

Il fiume della parola (ma andava

disseccandosi per abuso)

Quello della Grande Luce, di tutte le mani protese,

le loro voci sporgenti

_________________________________________________________le loro voci__

____________spigolose_________________

Mosè non tradisce il figlio, ma ___il proprio dio,

                                  O scrittori a mano libera, O

                                                                    pennuti da uccelliera!

La scienza occulta delle cose

Non anima ____né desiderio

Credere nel pane e nei fuochi delle osterie

Nella maggior parte dei casi non hai scelta

Aprendo il piccolo manuale di  

                                      mitologia da retrobottega,

                                              con ineguagliabile senso di sconfitta;

scorticato sopra il diretto del battitore.

Riporto questi pochi stracci a casa, stasera, amore -

                          due pesci di velluto, li depongo ai tuoi piedi.

Partire ponti, ombre, mari partire
nei tuoi occhi

                                                        Io voglio ascoltare l’ultima chiaroveggenza

                                  dell’ultimo profeta.