I

Un giorno che fuori piove,

un giorno come ogni altro giorno. Ma di api non se _ne vedono in giro da tempo

Sono più rare del fango nei versi

di Re Salomone

i bugni in secca come vecchi barconi

curvi sulla ripa

e il mio sangue che è un viottolo che porta alle tue rose.

Nell’ultimo luogo che apre il tuo

respiro ho lavato i miei

stracci, la camicia celeste rubata a una visione per i bambini,

i pantaloni, l’ armatura, gli zoccoli di ferro , ho lisciato la mia coda di volpe

ho lisciato la mia coda di volpe

con la mia lingua ruvida, con la mia spazzola

di ferro rubata, pure.

E con l’amarezza del mio lamento ho riso; non c’era molto

altro da fare per aprire l’occhio cieco

per baciare gli angeli sulla bocca, con la calma

dell’inverno, un inverno lentissimo.

Un giorno come ogni altro giorno che - non si è vista un’ape passare, e le piastrelle

della cucina sono bianche come al solito, e il tempio

di Diana non è stato raso al suolo,

per i miei peccati.

II

Le strade abbaiavano componimenti

in versi -malattia, ira

sesso, magia nera come il tè che potresti star bevendo -

un piagnucolio

in cerchio come un dispositivo

inestricabile

che impazzisce

che rantola, che si dimena. Accanto a te il mio

frantoio per le parole:

un girotondo nelle gambe di un bambino

e poi i prati verdi dove

farci l’amore: una città assediata

Ur – il sole dietro la finestra – Troia -

Parigi, Praga. Roma, l’empireo dei soffitti della

vecchia casa senza nicchie

per i santi e per posare la pietra del rosario

con un gesto dello sguardo.

Chi entra per primo nella pancia

del cavallo, amore. E’ tutto lì il problema.

chi entra per primo, chi esce per primo - dal tempo, mentre sfoglio la mia antologia

scolastica che ho scelto nell’occhio della visione

per guadagnare il mio sangue

- sabbia disfatta. Rompere il cristallo antico che ci separa

Dal sacco d’oro, metterci sulla via

Dei carri coperti.

III

C’è che nella

maggior parte dei casi basta

una caffetteria per benedire centimetro per centimetro ogni frase rubata,

svegliarsi nel bosco dei nespoli _ un giorno che Cristo non

è stato crocifisso. Un giorno

come gli atri.

Che noi non abbiamo il dovere di esserci

Che i vicini non hanno traslocato.

E il traliccio della linea

telefonica non è stato abbattuto. L’indiano passa con

il vento delle

rose _stretto sotto l’ascella, il mondo si _riorganizza

con un affanno del buio,

non c’è af_ferm_a_zione.

Il mondo pullula di soffici finestre. Ora posso camminare,

imparare a mangiare, andare di corpo, pregare

sulla sponda strozzata del mondo

magari persino

incominciare a morire, e piantare un orto di fave per i miei

pronipoti, saltare su un'altra frequenza radio, nella luce alta che gli occhi

lottano per spiegare,

chiamare dentro il cane, sotto  

                                                                                     la luna verde.