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Carlo non beve caffè, e questo è un fatto.

Luna umida ...“lumida” , per meglio dire, come vuole la moda

di unire fiele e filosòfia

Non avrei mai il coraggio di sposare un filosofo, lol

Alle rose parlerebbe dando loro del

Jean Jaques.

La lumida luna e la breccia

che in volo

fanno gli uccelli al mio fiato e sopra agli orli dei tralicci

come al mio sottanino di pizzo

rosa, le cosce.

Mi pare, alle volte,

di essere una formica che sale lungo il legno grezzo

- di questo parlerò al mio confessore -

o mi inerpico uva

per fuggire la volpe, per

fuggire la volpe.

- La vernice  sta venendo via da una fianco della banchine -

Ha le labbra aspre il mio confessore, come morso

 a un calice di aceto, per questa mia

    abitudine infantile.

Viene a cercarmi un vecchio amico  non lo incontravo da tanto: << Lasciate che indossi

un vestito liso dal tempo – dice -

travestimento che nasconde il pianto, togliendosi di dosso

il pesante soprabito dallo stesso colore

del linoleum a casa.

Penso le stelle una 2 tre stelle, saltano il recinto,

mi fanno il solletico all'ipofisi.

Accecate nell'Est nascente, staccate da ogni cosa come io non sono - con

lento | inverno – Aggiunge, staccando una foglia dalla pianta

di thè che cresce sul mio davanzale

e non sa che è uno stelo di belladonna,

piccolo amico spassoso.

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| Le mie dita non sono uguali a dio né

al mio pianoforte – vanesìa – di me di me fantasmatica, estatica, invernatica

hmmm,  invernatica mi si addice - quando gela talmente

che il calore e il freddo

si equiparano.

Ma più mi somiglia, il fiume, il fiume & le barche. Ne ricordo

una, verde come la pece.

Uguale al fiume. Un fiume non sa pronunciare la parola – io -

Più mi somiglia sì. E il verde. Il nero, il fiume.

La Parola Verde. La parola nero.

La parola fiume.

#2

Poesia Scritta Da Carlo Tella Ed Elia, Michele 

Belculfinè a quattro mani sinistre

C’è nelle memorie un torrente dove canoe

navigano ingenue, tra le volte di frasche agitate

che rimuovono atterrare a bocciolo di

fiume le fronde raggrinzite.

C’è un colpire di voghe ritmato

nella quiete del chiarore pettinato flutti

leggeri che scendono di fianco

con un brusio di stoffa sciupata.

C’è un togliere del giorno al punto tempestivo,

nel momento che più vale in una durata,

una rinascita degli sguardi e del riconoscere,

un affanno di aridità delusa.

C’è un’immagine di mare e di stanchezza

che tracima dalla profondità delle anamnesi,

che delle immagine raccontano

istanti. Futuri.

Elia, Michele Belculfinè

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