udite udite

udite udite

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la poesia è morta

la repressione si torce come una polla di vetro

sulla punta del cannello_ è morta di una morte poco poetica

accecata dalla mancanza di sangue, c’è chi mormora il contrario.

ne danno il triste annuncio

gli orologi dei cantastorie,

i bottegai, gli affrescatori del mercato, i venditori d’acquesante.

e? niente, non è accaduto niente. nulla è accaduto.

le allodole hanno lasciato il ramo

su cui stavano sognando un crepuscolo di fuoco

due bambine vanno mano nella mano

dipanando canzoni nelle trecce strette come spighe

e c’è aria di benzina nell’aria_ non c’è un poeta in giro

saranno tutti ubriachi a quest’ora

nelle bettole della città vecchia, e di questa storia di certo

non sanno niente_ come al solito. per i poeti non

c’è redenzione si nasce uomini e si muore prigioni.

*

gli sgherri hanno assaltato

il palazzo della poesia

branchi rissosi, qualcuno pregava piangendo_

dove nessuna maestà  è mai stata invitata

e i bagarini hanno già venduto tutti i biglietti

del carnaio.