sidera

sidera

Foto di Francesca Moro

  

spargere polvere d’argento la notte

come una fata sopra agli occhi di un bambino

chi? non io né tu. ma qualcuno per noi, a scandire

l’utile con grazie di lumi oscillanti.

ma è il sonno dei lumi troppo presto_

ma è il sonno di risate claustrofobiche...

è il sonno di troppe clausure sanguinate sui cortili

dove la parola è un segreto sussulto _ come una banderuola impazzita

amo la tua ipobole che mi rovina

perché il dì è una zolla di terra_ e terra è il mio respiro

e nella solitudine contralta voglio una bifora di uomini umani

una nicchia per pregare le mie voglie d’amore.

a noi nessuno rivolgeva la parola, eravamo come le mura di una cittadella

fummo involucri e mai prossimi all’origine,

all’argine violato

*

migliore è l’ubriachezza del poeta, migliore

di queste mani ansanti

che cercano la gioia di una universale elemosina

di una planetaria madre mnemosine

sola con la sostanza dell’infinito, seguendo il tentacolo delle stelle

agli uomini ignare,  gli spiritelli della poesia.