la semina

la semina

Foto di Sara Capomacchia

  occhi dolenti

che non hanno mai visto

perché non hanno mai visto

tasche sfondate dal peso di un talento

incessante di sogno

*

ci calcola eternità di parte il desiderio

di una casa ludica, tenera guerra che ha bussato alla mia casa di vento…

come polvere e vento.

le piccole mele spaccate sul tagliere

di cedro a un fuoco di fine marzo

con il pane assurdo di un dolore rubicondo,

ne avevamo da spendere, beati di un odore di bucce

sui ceppi_

su uno stelo di canto, e c’eravamo tutti_

mia nonna è morta in gennaio

aveva fiori di colza fra i capelli, mio nonno

in aprile,

i suoi occhi migranti di sapone di colza e di fiori…

una vecchia prozia in dicembre o forse ottobre

mia madre lungo una sponda di biliardo, di fiume, non so...

i nervi fradici a godersi nel sentire

chiamare - sorella! - ebbra come la vittoria del rospo sul serpente_

anche io sono morta, e la poesia

geme in me come una selce viva

ora sono proserpina; porto a te il mio fuoco - dagli occhi brucianti

tu, per accendere gli alveari della parola

e tutti voi siete poeti, sulla soglia

di un respiro spezzato in un nugolo di stelle,

con il vostro latrato di cui io sola

conosco il tugurio nudo, turgido

come una magnolia,

e quando discendo all’inferno, da dove non posso mendicare

quest’ignoranza che non si rassegna, il mio sposo mi accoglie

con la fanfara della salvezza. mi chiama

immortale e mi

riempie di

giochi

perché mi ha visto

nascere e mi rigermina

come folle

urlante nell’amore che chiede in elemosina

ai miei versi.