Un giorno, sappi... eh...

        Senza Il Permesso Dell'Autrice: Cristina Bove

1

Re astri

Sciamani del quinto millennio

| Proemi a cui non seguono gesta di eroi

perduti nella memoria.

Ancora cercando parole d’amore.|

Imbrattare tutti i muri con le poesie di Arthur Rimbaud, con tutti i 

nostri telegrammi

inviati al padreterno, per fare più freddo più
terso il grido della ghiandaia nel 
boccale di cristallo in cui affonfa la valle.
________________

Suonami ancora quella canzone

Con il sapore del vento – batti il mio cuore roco tamburino.

Amiamoci fino a somigliare al vino nerissimo.

Amiamoci con i nostri corpi albini, esausti, invitti

Facciamo il nostro fiume nostro

e che sia lungo come le simmetrie 
degli spazi,

povero come solo povera è la paura; che bel suono la parola follia!

Amiamoci così, follemente. Così follemente

da osare di amarci.

2

                                                             Questa è la terra.

Aspra come il latte di una giovane

madre, diamola via per niente!

Che vale il sole, che vale l'incanto che è

amore?  Com’è che l’anima

non è mai presente quando

si spacca il frutto della mente

per | naturale | maturazione? Porla a difesa?

Che vale, che vale.

E qui passerà il letto del fiume, sul mio petto

rosa come un fiocco_______ di brina

- tralasciando di essere saggio -

______________ per anni.

La storia balla col futuro.

il futuro

sta dietro, ti marca dal primo

cerchio della giostra _____________________

Ridi ragazzo, ridi...

        Un giorno, sappi... eh...

sopra queste pareti assieme alla nostalgia avorio specchi 
che paiono assorti in assurde valutazioni

ribollendo nel nome della
materia Dio.

E la vidi, vestita a lutto, la Vecchia. Un fazzoletto le fasciava il capo,

venirmi incontro senza raggiungermi

mai.

Un barlume dei eternità che mi annovera,

un attimo chiamato ininterrottamente

3

Carmine   :::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::                ha incominciato

ad allenarsi nuovamente, cardio

farneticanti mantra– i grammi sono la sostanza

del sangue-argilla

l’acqua è la misura                                       della brocca, i metri

sono la via – alla voce mia nonna su un vecchio mangianastri -

Ultimamente mi sto rifacendo gli occhi su cose

di un mio certo gusto. Vene

che sbalzano colli

di cigno, mani strette

                        sudate ma strette;

alti femori

fra un’ora saranno

ottavini di altrove e poi si renderanno

irreperibili. Perché la poesia è polvere.

La polvere

è la parte utile. E allora  il mio cuore è un nido per lo

scoiattolo. E’ questo forse un museo?

O forse il tempio ove si sfidano

voga e morte e morte e Cesare? E’ un posto per l’amore?

Allora spargiamo la voce!____________

Che niente è eterno quanto il

palpito di una

bocca che non dura, che mi assiste in te, reca il suono nel trascurabile.

L’intera fredda nera caverna sta in me. Ove emigro

l’anima mia piena. Lei canta, cenciaia,

urina per strada allargando le cosce, all’in piedi,

da sotto la rapida gonna.