sè
cuando estabas hablando, aunque no estaba cerca
de tus limpiezas
desenganadas todavìa
en la quema de las
voces
mì destino
oye reír con el pobre invierno
en las heridas y en las salas de la vieja casa en la que
nunca fue niño: cuando
capturaron mi corazón para
liberarlo de si
mismo en su floración
ideal_
me forzaron el amor las calles y
unas musas mentirosas
en mi cartas perdidas leyeron
el futuro de los alerces-guardianos,
las vías desde las estrellas a
las tabernas: allí, sí, fue un
niño, este niño que nació a los treinta y despues muriò a
los veinte
mi amor a desesperarse sin un
esfuerzo de
las luces. siempre y así
tejiendo las
lágrimas de miel
tu, como el hombre
che ahora esta hablando, y viviste
tu baile en el ataúd que mas no encuentro,
ahora que avanza la noche
sus palabras...
el amor no tiene
razón, como la hierba,
un cometa,
como el violín que
rasgaste a los
dedos del día para encantar tu beso de
piedra en mi silencio
en mi amarga
desnudez de luces y canciones.
el amor el amor no tiene ninguna ropa ni
se parece al deseo
de una estrella pura en un chorro de flores
y versos
*
quiero verte en la luz de la mañana:
el amor se parece a un pajaro diurno,
tiene plumas, es tan pesado como
una mina,
y por desgracia
alguien pensó mi alma
demasiado corrupta
para abrir toda mi mente
aquì escribo mis cartas a los poetas de
una tierra que
nunca he visto..
aquí, donde siempre he vivido con mi gente que no puede
morir
ay,
el amor no tiene
poetas... solo una lasima de plata,
un cielo de naranja con taburetes
a los que se
sientan todos
a preguntar el costo de algo...
un grano de milla
entre tus pestañas, el pajaro robó un pequeño
ideograma, el signo
de la felicidad que yo protegía en los pliegues de la sonrisa a las comisuras de
la boca... a quine
lo mostrarà? quizas un día a mi corazón,
cuando él lo
haya
olvidado.
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