La morte è la virtù dei vivi

__Molo - foto originale di F. Marino__

1

l’osso al re:

certo.

e’ la prima cosa.

mai

lasciare un re

senza

ossi - curartevi di eliminare anche il più piccolo filamento 
di carne. Mi raccomando. Avvolgeteli in
quei pezzi di bandiera;   

poi potete 
prendervi il pomeriggio 
                libero  ||

                                   il 
giorno 

di Santo - Nick - Cave  i poeti del Koelet  
si cucinarono le loro cialde in questa 
cucina, lasciarono i sai

all’entrata:

non avevano i genitali. vidi _non li avevano!

puoi crederci! nemmeno io

ci credevo.

insegneremo al tuo sedere a __parlare in latino, mi dissero

sollevando il banjo contro la mia 
collezione di fiammiferi.

2

                             E a sera
l’indovino

si chinò sotto un albero di melograno,

astri di sasso, parlate. sono

il mercante _

soffiando il silenzio nel corno.:

scarsezza del

mondo

di colui che fu guerriero e venne

dalla terra alla terra. e fu poeta di chiaroveggenze,  
scriba odoroso  di sandalo - e del

suo cuore di galassie

arricciolate, 

                             parlate!

- il lupo dipana il rotolo antico del

suo principato -

vagò ovunque fiorendo
purezze di  abbeveratoi, fu alla guida di carrozzoni
schiere, nebulose dentro spasmi
di spazi nuovi.

***

 nei giorni 
normali vendeva granate, 
eternità al centesimo,

piccoli gioghi dell’antica
cancrena

ma alla festa di san cave dei fuochi

era

il vecchio. l’indovino
il lupo d'argento,

servo del servo del servo del

re dei re – sul concime la sapeva lunga, giove barabba. provaci tu  a tra_

_sformarlo in una stella, provaci a sfamarci

­il figlio del figlio del re

dei re.

e ancora sono 
qui che ci penso mentre tutti sono morti su due zampe:  
fuori dal loro inferno e di nuovo 
dentro al mio.

3

ho preso in affitto            lo 

smoking

                                                   della  morte

-                    joe, hey joe zucca di

                                                                       diamante,

                                                                                          fuggi con me

stanotte; è così  che la chiamano

gli amici

 - vena d’oro nella mia

cantica d’amor:

qui si mette male. male!

chi costruirà una cassa

per la testa del re? e i guanti d’oro per    le sue mani e...

l'orcio del suo sangue ora che tutti
ora che proprio tutti son
morti?

Si mette male. Male.

notte sopra     la terra delle                                                trenta    stirpi.  
<< ma la Morte, signori, la morte - disse 
il lupo - è una bambina

                                 cieca>>.

A Gerardo Pozzi -
Elia B.