Come Allora

Al risveglio lo vide.

Statico, fisso come un’idea

d’amore. Come il

rubino e il fiume, come il basilico fresco, nel vaso vicino

alla fontana di ferro. Lo aveva battezzato Libertà

per osare una puntata alta,

la sera prima.

Al risveglio lo vide e sapeva che era soltanto amore.

Le ali chiuse a

scrigno, il suo segreto, lo scrigno che contiene  la parola cigno,
a lui piaceva giocare con le parole e l'altro, non suo,

l’impossibile da

mettere per iscritto

per incluso, di cui era passato

in sè un accento,

La scatola di carta, il suo tempio, le piccole

zampe regali,

vinte dalla fisica, snervate di ogni

morte, miseri semi di un

qualcosa che mai racchiuderemo, franti nel

mortaio di una notte , il corpicino

quello che era stato livrea e                             Opèra,

e invincibili ormai,

i bozzetti delle sue

trasmutazioni. || Si dice che un grande pianista cinese

ebbe per anni chiuso in gabbia

un beccafico

                                                               gli suggeriva melodie ardite

                                        per concerti rapernti un cuore di luce.

Un soffio di vapore dalla mia bocca avrebbe presto

sperperato per il mondo quanto 

                                                                     restava del suo

                capitale,

Ma non lo feci, mi trattenni e rischiai di soffocare, lo so, fui un miserabile. Tenni

per me il tesoro e la cenere azzurra del
suo ultimo canto -  adesso

              ho questa colpa da scontare, Mr. Libertà,

                                        che fa di me il più nobile degli uomini, per dicrasia,
scigura l'amore che mutò il mio, fra questi  
                    bruciati dalla poesia, questi uomini 
                                                         piegati dalla terra
  
                                    questi roseti divergenti spazi disanimati
              nella bonaccia, a custodire qualcosa che
dura in eterno, ma solo per poco.