Dovrai berne prima o poi

di cirri di piume d’oca, uliveti intrisi di sudore,

parole di

grandi poeti che rapirono eserciti alle piane di là dai

fuochi nei templi di cassetta. da parte le

bilance per l’amore,

senza temere di essere banditi, noi -

O dubbi e pronuncia, né i                     trattati

in gabbie

per topi da preghiera

e la bianca corte degli avvocati: le nostre lacrime, -

io ti sfoglierò

fra le stelle il nome, come si fa con l’elenco

telefonico, o con l’Orlando Furioso

un ragazzino annoiato.

- la nostra civiltà in sella a un mulo –

e usavo una vecchia spilla

per tenere un garofano

sopra la camicia di lino, bianco, rosso.
perchè il poeta è vergine e lupa perchè il poeta è fatto di terra.
In un flaconcino d’inchiostro - 
 ci starebbe

tutto, - davvero.

in una mina di matita venuta fuori da un temporale,
in una biro, in un tagliaferro.

2

mi parve talora moneta il tuo nome, e

invece era il mio battito

sdrucito nel petto

pietra di attrito all’opera della luna

con le acque. mi

guidarono ombre accecate, fibre di buio

tessute per la nudità delle orecchie

e senza

orme né scarpe ai piedi

della branda. Il mio sangue sarà stato poca polvere, rilucerà la psiche, si

disperderà come ali di falena iridescenti alla luci del fanali

- uno splash – sopra il parabrezza -

e forse sono io. sono io la stella

che _porta il tuo nome.