niuktipagaiplàghios

Foto di Carmine Petruccelli

1

non scrivere  su uno stralcio di bandiera

la formula per tramutare

il vino in un altare, 

non scrivere del tutto, fai altro.

anche le fragole sono un problema,

le bacchette del diavolo accese per far danzare

una cuspide di stelle: meglio. 

non scrivere su di esse,

che tu voglia l'uva. continuare

a morire di desiderio, come io desidero e attesto 
che io desidero. voglio che tu mi chieda se sono 

felice e voglio risponderti: si,

lo sono. urlarlo maledirlo. voglio ancora un
lembo di festa nel petto    per cantare
l’inverno nel formicaio 
                               entusiasta.   

*
un

giorno eressero sopra alla mia tristezza cento minareti

di battaglia, sopra ai miei seni d’oro la

parola sconfitta, ma era la parola amore

e non vidi.    e mai più vidi.

scrivi se vuoi nel vento come fa 

un samurai con la sua piuma

di luce, scrivi se vuoi fra le

cantilene dei villaggi chiuse

a sera contro la santa scienza della luce 

meglio però che tu non scriva affatto
fai altro. disimpara l'arte
mettila fra gli assi.

volli essere madre

e lo fui

diedi un satanasso ai tuoi occhi, per farti

dire: io credo. senza la lievità fattibile

della poesia.

2

voglio la parola fratello urlata 

e maledetta

ugualmente la parola amore.   urlata, maledetta

tirare via   dal suo zeppelin il vecchio capitano, 
mettergli  davanti uno specchio: non somigli al rospo lieto che
tutta l’estate ha suonato un violino 

alla luna dei poeti, no...

 

   chi poserà per

questo antico dipinto già mille volte dipinto?

voglio amare amare amare senza fine amare e

l’idea che tu voglia amare ||

*
vidi un giorno scrollarsi di dosso la gazza ladra la sua anima –

non mi serve  disse  - che me ne faccio di un’anima

se la terra è già piena di lombrichi e il sole

sopra le mie tese – un occhio di rubino fra

le carte lattee della volta.

   

3

eravamo umanità,  intensi   di squille

amanti nelle veglie 

prima che nelle nostre ossa il vento facesse viole di

ogni nucleo.

e quando sotto il cielo trafitto da 

un ago di alabastro

mi dicesti  - io so chi sono.  e non volli

crederti, mi rubasti

gli occhi  e il caffè fu maturo nella

piantagione , la cavalla

partorì esmeralda,
tua figlia.

scriverlo

su questo muro che hai venduto

le tue scarpe, non servirebbe a niente - a chi vuoi che

importi? di quanti fiumi abbiamo scavato il letto,

di oro che mutammo in piombo, 

accanto a un disarmo grande  giace

la rosa  filosofica –    sempre o quasi - alchimia

è facile rima di anarchia, un poeta non fa rime 

a caso

una rosa con un petalo  

 strappato,

ricordi, carlo?

provateci voi, provate a scrivere la parola amore sopra
a un petalo di rosa senza ferirvi, mentre  avvicinate ad essa le

vostre labbra - fili d’oro sottili come labbra.

e con le labbra un fiume d'oro
urlato, maledetto, dal nucleo all'inferno
della rosa

elia b.