Di Rose Purpuree Ma Di Piombo

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Di rose purpuree ma di piombo,

di posacenere e infissi

in alluminio

Di scoiattoli a molla, di amplificatori sociali, di ortiche a ragion di stato, diaspore

filologiche,

del cuore annichilito davanti al suo fantoccio_____

dopo tre anni di traffico cittadino, come avrò fatto

senza caldarroste quanto solitaria

la mia stanza

posso vedere ad occhi nudi le torrette di guardia del progetto proto,

udire sotto il limone in cortile

l’incurante ostinata primavera

lavorare rumorosamente come se qualcuno

in cucina stesse macinando il

pepe in un mortaio,

Non siamo quelli che la poesia ma

Non siamo quelli che il pantano e la luna ma

Non siamo figli di alcun porco dio

Ma se riesci a cacciare dalla tua figa un coniglio con gli incisivi

puntuti da vampiro, povero amore,

Forse comincio a crederci

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                                                             Forse credo nelle grazie

nella santità dell’aborto.

Esistono gli ippopotami: quanto diventa magnifico il

più piccolo fuoco quando ci penso!

Splende nel cielo - il mio – l’ urlo,

ma poco ci è concesso per

godere dentro l’effimero.

Una volpe cieca cammina lungo il bordo ghiacciato, ha appena divorato

i suoi cuccioli: il cerchio che fa recinto a ognuno.

O dentro o fuori, né lampada né frescura:

Qui sono nati tutti gli arcangeli.

E Madre Teresa non mi pare

Più quella vecchia psicopatica attaccata alla gonna di satana. Lei aveva capito bene da

che parte stare.

E ci si è tuffata a pesce.

Questo soltanto.

E’ Come quando succhi i capezzoli Della puttana

che ti sei portato a casa tirando

fuori la parola

di cristo re. ‘presente?

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C’è un numero vastissimo di

Elementi lì fuori

Esistono le meduse.

Giacomo Leopardi ha scritto Ode a un pastore errante dell’Asia

John Lennon è vissuto dal al

Fotti il cervello, mandalo in tilt, fatti di acido (ma non è consigliabile prima dei 30 anni)

Medita: ognuno di noi è Siddharta, nuvole agganciate come reti

Alle mie spalle, mi trascino dietro una mandria

di gazzelle Leggi Pirandello.

Scrivi Haiku. Ruba.

Fuma marijuana. Parla con la 
gente il più possibile.

Scopa; gli uomini, le

donne sono uguali, bianche gocce di brina si raccolgono sulle
rosse foglie dell'acanto, vedi? è amore per amore,
Antinoo.

Un giorno di pioggia senza di te e allora 
getterò via tutti gli ombrelli appesi

in quel dipinto di Magritte,

mi raderò i capelli e le sopracciglia, spaccando il nulla in due.

poesia, la incido su una roccia -
se dio vuole 
domani i minatori la faranno saltare in aria

oltre il pantano la luna,

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Alla morte di mia mia nonna, sotto il vecchio albero di fico, carezzando il tronco, ricevere 
una stretta di mano da tutti gli abitanti

del pianeta.

Non mi sono mosso di un pollice

Di che lamenti in terra monti fiumi, tu, calati in 
questo nullo filo? Nubi di moscerini
lungo la Nola- Villa Literno.

Lo zen non ha mai prodotto poesia. A quale scopo dovrebbe?

Mi manca Parigi, perdiana non mi_ è riuscito di

vedere l’ombra di un sorcio.