la malavia

1

la malaria, la malavita, _la maldicenza, il malocchio,

foglie, il male con

la morte in ceneri,

la peste chiara e rosa che si rintana nel seno

di chi ha lo spirito bisognoso,

di colui che reclama all’amore le blandizie soltanto

l’ho conosciuta

negli occhi della gente, accecarsi

fino al buio più profondo

della notte.

disinfestarsi nelle

mani di chi dice io sono folle folle

e invece è amore. senza rostri

e cavezza, amore che rende pur la

miseria ardita che giunga

come il clamore

in sordina di chi si duole

del dolore di tutti

era ogni cosa che desideri e che ora

verifica, in sé, sé stessa. condurti alla ___terra perfetta, l’isola dove

vanno a finirsi,

a raffinarsi                        gli albatri

affaticati da quel graspo di bellezza

e di lustro

che li ha messi nei versi dei poeti antichi.

il san pietro di turno, si accosta con il

malloppo di chiavi sotto il cappello da cow boy,

preso in prestito a john wayne.

nel suo numero di giocoliere,

ma è un trucco di zingara, indovina qual è quella della santa porta

- dice -

quella che ti salva senza speranza, immersi

nell’azione che perde ogni via di riparo.

fiorire il germe di una

idea, perché.

2

la grande clessidra. il giocattolo degli

uomini dinanzi agli occhi delle

sibille è un diletto da ragazzi

eppure per un momento lungo tutto il verde fiume, i saggi, gli

orologiai del negus

la disinnescano, \c’è un non-attimo\ in cui

il tempo \ smette di \ essere

stillato, \ valutato,

ammassato in sacchi per le dighe, all’ultimo palpito dello sguardo.

spegnersi lungo il verde fiume

tutto l’umano adoprarsi , uguale alla morte,

questa sciocchezza di

sabbia e di vetro, nel ristagno delle

geometrie, abbastanza da poterla rivelare,

lei, la vecchia, la signora,

in poltrone sbiadite davanti al televisore acceso

ai nostri figli, almeno.

guadagnando la fatica di far bollire

il sugo dietro la tendina

dell’angolo cottura, parlarne con tua fidanzata a cui

non hai scritto una lettera da anni, sicura, tonda

come il frutto adamitico,

nel camice a fiori scollacciato, bella, bella,

dintorno girando al tavolo verde, sperperare tanto sangue, e lo

straccio le cade dalle mani come perde

una penna      

                                     una colomba.

3

non c’è un pozzo buono  per tutta la terra.

la stoltezza tormenta l’anima

come un meschino in foia,

che tutto sbavo e strizzo gli occhi, che intorno cerco il benestare,

con il solito vecchio trucco di

spacciare il ferro spuntato

per un rivo di rose guerriere, oh clandestina, puttana esultanza.

cerchiamo allegrezza e svago

si viene da lontano sempre noi gente poetica,

noi gente per niente.

oceano io odio, dice per scherzo il marinaio,

dandogli del voi al mare,

ho più cose da dire

che l’uomo più vecchio della terra –

stive guardaroba magazzini

caselle zeppe di venti, arie e di canzoni e bottiglie e conti,

brandelli di autunno, biglietti, appunti, strategie

per fregare il padreterno,

averla vinta una almeno - io sono come il sovrano di un

trono assai nuvoloso,

quando il cielo è un  teatro di artiglieria.

piovono le voci delle madri

della terra in tutte le cattedrali, perdute

mai, di un pianto buono, di una

tristezza semplice

che ombreggia quando tutto fuori arde

e mi spoglio – e poso il mio scettro

fatto di inchiostro

nel piccolo cassetto, penso agli anelli dispersi in tutti i motel che ho

abitato per poco, lasciando al commiato sempre

due versi alla cameriera,

alla portinaia, quelle le cui tracce si dileguano facilmente,

il cui odore ti si cuce sugli abiti

come un bottone.

4

infinocchiati dalla

politica dalla medicina dalla filosofia dalla fisica,

talmente bambini da credere che le

corde dell’altalena

non potranno mai spezzarsi.

amarsi __eurialo_ e niso___ l’uno poggiato alla schiena

dell’altro in un vecchio libro

come una chiesetta di contrada intrisa

di suoni di armonium.

i gigli assolati

in vasi di  coccio, spighe di grano  tenute al riparo

dalla luce per risultare verdi al senso

del naso e della terra. 

denari lasciati in piccoli

panieri aulenti.

noi meno attenti al mistico accordo

in cui bordeggiano

muse, prefiche, madonne ad ogni angolo di strada e gli altri

i santi della cricca

bardati  come asini, e a noi il carico

delle ferite, sicché stipulare

il mito del poeta.

oh luna, gelida e muta, una sera distendendo tutte le carte io

ti ho scorta ricoprire di lamine argento il giardino dei talenti e certe sere

d’inverno, spengo i lumi ai piedi di

tutti i miei idoli

dissennati, che so, io sono quell’albatro lieve,

nel riverbero che guizza

della brace.